Speakers’ Corner

Desisto de dejarme pistas o notas por el camino. Siempre que regreso, vuelvo a caer en las trampas sucias del destino. El pasado odia al presente y el futuro, hace tres y siempre se apunta cinco.

Quizá el más yo de mis papeles sea aquél de las mañanas, aquél que ordena recuerdos para poder levantarse y continuar, sin ganas, las aventuras de la noche. Por suerte, cuando estiro la mano, descubro que ella ha viajado conmigo y me ayuda en los regresos, que son duros, pero fáciles, cuando los hago a su abrigo.

La coartada de los post-it, son la pista hacia la siguiente trampa: “horizontal, 7 letras, lo que ocurrirá mañana”, me imagino (y nunca acierto) como será la llegada. La única verdad entre dos puntos, es la línea que los une. Novio infiel de la cordura, soñador, vivo, muerto, cónico, adicto a la rima fácil, poeta en prosa, vividor… Ser quien soy, es mi venganza al olvido.

No recuerdo el momento en que “algo” dejó de ser suficiente, en que me creí que podía, e incapaz de defraudar a las bocas que supe me leían, me quedé parado al final de mi mismo con la mirada fija al otro lado del precipicio, esperando que el momento de saltar llegara a mí sin tener que usar mis últimas cartas, aquellas que guardaba para batallas mas insignes.

Me engaño cuando creo que soy, que puedo volar y no volver a arrastrarme como hasta siempre, esperando levantarme un día y ver que por fin tengo alas, que no es perpetua la condena de soledad del día que fui juzgado, que algún día llegará el indulto y los versos que hoy agonizan, se vestirán de gala para poder por fin, todos juntos, crear poesía y alegrar el alma de algún amante perdido.

Muere el verano y con él, los amores que juraron ser eternos. Caen de los árboles los sueños y una ráfaga de viento pinta de nostalgia los recuerdos. La ciudad se siente débil y grita, asustada, que se ha contagiado de invierno.

Ví, leí, escuché o soñé estos días que un juez ha archivado la denuncia por la pitada a los reyes y la bandera en la final de la copa del Rey. Me alivia mucho comprobar que mi derecho, ya que les pago los coches, los palacios, los viajes, las fiestas, los polvos y los colegios, a silbar a la familia real cuando me plazca, continúa intacto. Menos mal.

El caso es que he encontrado por ahí comentarios de personas a las que les sentaron muy mal los silbidos y me hace mucha gracia comprobar que alguno dice algo así como: “Aunque no se sientan españoles, que se jodan porque lo son” como si el sentirse de un lugar estuviera sometido a leyes más allá de las puramente sentimentales.

Tres cuartas partes del país, condena y obliga al otro cuarto a ser español, “¡lo eres y punto!” pero cuando llegan a nuestras costas pateras llenas de seres humanos que se juegan la vida para ser españoles, no se lo permitimos “Tú no puedes ser español” y me pregunto yo, si existe mayor muestra de amor por un símbolo y mérito para un pasaporte, que subirse a una barca destartalada en la que hay más posibilidades de morir que de vivir.

Yo, cada día más práctico, quitaría nacionalidades no deseadas para entregarlas a los que de verdad las desean y equilibrar un poco el país este de tarados en el que (sobre)vivimos. Pero como no creo que mi propuesta sea aceptada a corto plazo, mientras tanto, seguiré alegrándome y aliviándome con las noticias que vayan saliendo sobre jueces que entienden que los sentimientos y las opiniones (y la demostración de las mismas) hace 34 años que dejaron de ser delito.

¡Arriba España!

A veces, soy la simpatía hecha persona, pero otras no estoy para nadie. Bipolaridad se llama. Y los que me conocen bien, saben que tengo mis tiempos y no me suelen tocar los cojones con preguntas o comentarios en esos momentos del día en los que ni las preguntas ni los comentarios vienen a cuento. Pero el problema es que nunca paramos de conocer gente nueva y algunos, aun viéndote la cara de “pasa de mí si quieres seguir viviendo” no lo saben y te abordan en plan “mega-guay-sonriamos-y-hagamos-entre-todos-un-mundo-mejor” para darte palmaditas en la espalda o desearte buenos días totalmente fuera de contexto.

Aunque de forma intermitente, llevo años yendo al gimnasio. Y sé perfectamente que el deporte es salud y que luego cuando lo dejas notas-que-te-falta-algo, que es adictivo y todas esas cosas, pero mira, a mi ir al gimnasio me jode, preferiría estar de cañas, o tumbado en el sofá viendo programas atrasados de El Diario. Pero no, tarde sí, tarde no, hago de tripas corazón y voy, porque no tengo la suerte de ser uno de esos que pueden comer lo que quieran y nunca engordan. Yo engordo, demostrado. Y como diablo no soy, pero viejo cada vez más, a pesar de que Teresa no para de repetirme que me quiere por mi personalidad, yo por si acaso le pongo trampas a la barriga.

El caso, que me pierdo y no voy al tema, es que al igual que cuando estoy recién levantado, yo cuando estoy en el gimnasio no tengo ninguna gana de hablar. Ni siquiera las super-chonis de pendientes de aro y conjuntos de aerobic ajustadísimos de dos piezas, tatuajes en el pecho y piercings en el ombligo, me llaman la atención cuando tengo que correr durante una hora aun sabiendo que nadie me está persiguiendo, fíjate. Paso de mis compañeros de gimnasio, ni me integro ni hago nada por integrarme, voy, hago mis ejercicios, y se acabó.

Pero el monitor del nuevo gimnasio al que me he apuntado ha debido pensar que soy tímido, y que necesito un hombro musculoso y amigo en el que apoyarme porque, todos los días cuando llego, me saluda y me pregunta ¿qué tal?, ¿cómo te ha ido el día?, ¿por dónde vives?, ¿por dónde sales?, y me hace gestos de “Todo Ok amigo?!” con el dedo pulgar mientras (puag!) me guiña un ojo.. . Y no sé porque me temo que este chico no lee muchos blogs y si lo hace, el mío ni-de-coña, pero me encantaría que lo hiciera y que me dejara en paz con mis castigos corporales.

Porque cualquier día, voy a ser yo el que va a querer hacerse amigo suyo y le voy a pedir su opinión sobre la importancia de la psicología cognitiva en la sociedad actual. A ver que le parece.

Esta bueno esto de tirar del cordón. Tiene su parte de peligro y es la de que al final se te vayan las horas y no saques adelante tu trabajo y obligaciones y sólo te dediques a disfrutar, a vivir (¡qué atrevimiento!) por placer. Ahora leo, ahora pienso, ahora escribo, ahora como, ahora me siento, ahora duermo, ahora sueño. Y convertirte, ¡qué placer!, en un excluido, un marginal, el novio nunca aceptado, el desubicado que sólo puede triunfar de cantante o escritor, y para colmo, ni una cosa ni la otra.

El cordón me lleva a otros blogs, maravillosos, profundos, valerosos. Voy siguiendo a la gata que me introduce en el humo. Lo aspiro y me pierdo en reflexiones, pero nunca consigo entenderme (¿qué importa?) y en este punto, descubro aliviado que ya no estoy tan solo, la soledad agoniza ante mí, la soledad está en quiebra. Y sonrío.

Somos los escritores de blogs gentes sin envidias, con la condena del anonimato asumida, y cada comentario (¡te leí y me gustó!) es valorado como un premio. Somos, valga el simil, los futbolistas que nunca disfrutarán de los coches de lujo y de las rubias tontas del montón en las fiestas privadas de los hoteles.

Pero no importa, porque jugamos (tópico va!) por vocación, aunque en cada partido contemos de reojo cada espectador de la gradas. Somos, perdón por la inmodestia pero el blog es mío y digo lo que quiero, los juglares del mileurismo, la voz de la gente y las noticias que nunca salen en los periódicos, los portavoces de las historias “todo a cien”, las del bar de la esquina, las de las colas de los bancos, las de las salas “no vip” de los aeropuertos.

Somos libres porque no les necesitamos, pero por favor, no dejen de visitarnos.