Speakers’ Corner

A veces, soy la simpatía hecha persona, pero otras no estoy para nadie. Bipolaridad se llama. Y los que me conocen bien, saben que tengo mis tiempos y no me suelen tocar los cojones con preguntas o comentarios en esos momentos del día en los que ni las preguntas ni los comentarios vienen a cuento. Pero el problema es que nunca paramos de conocer gente nueva y algunos, aun viéndote la cara de “pasa de mí si quieres seguir viviendo” no lo saben y te abordan en plan “mega-guay-sonriamos-y-hagamos-entre-todos-un-mundo-mejor” para darte palmaditas en la espalda o desearte buenos días totalmente fuera de contexto.

Aunque de forma intermitente, llevo años yendo al gimnasio. Y sé perfectamente que el deporte es salud y que luego cuando lo dejas notas-que-te-falta-algo, que es adictivo y todas esas cosas, pero mira, a mi ir al gimnasio me jode, preferiría estar de cañas, o tumbado en el sofá viendo programas atrasados de El Diario. Pero no, tarde sí, tarde no, hago de tripas corazón y voy, porque no tengo la suerte de ser uno de esos que pueden comer lo que quieran y nunca engordan. Yo engordo, demostrado. Y como diablo no soy, pero viejo cada vez más, a pesar de que Teresa no para de repetirme que me quiere por mi personalidad, yo por si acaso le pongo trampas a la barriga.

El caso, que me pierdo y no voy al tema, es que al igual que cuando estoy recién levantado, yo cuando estoy en el gimnasio no tengo ninguna gana de hablar. Ni siquiera las super-chonis de pendientes de aro y conjuntos de aerobic ajustadísimos de dos piezas, tatuajes en el pecho y piercings en el ombligo, me llaman la atención cuando tengo que correr durante una hora aun sabiendo que nadie me está persiguiendo, fíjate. Paso de mis compañeros de gimnasio, ni me integro ni hago nada por integrarme, voy, hago mis ejercicios, y se acabó.

Pero el monitor del nuevo gimnasio al que me he apuntado ha debido pensar que soy tímido, y que necesito un hombro musculoso y amigo en el que apoyarme porque, todos los días cuando llego, me saluda y me pregunta ¿qué tal?, ¿cómo te ha ido el día?, ¿por dónde vives?, ¿por dónde sales?, y me hace gestos de “Todo Ok amigo?!” con el dedo pulgar mientras (puag!) me guiña un ojo.. . Y no sé porque me temo que este chico no lee muchos blogs y si lo hace, el mío ni-de-coña, pero me encantaría que lo hiciera y que me dejara en paz con mis castigos corporales.

Porque cualquier día, voy a ser yo el que va a querer hacerse amigo suyo y le voy a pedir su opinión sobre la importancia de la psicología cognitiva en la sociedad actual. A ver que le parece.

Esta bueno esto de tirar del cordón. Tiene su parte de peligro y es la de que al final se te vayan las horas y no saques adelante tu trabajo y obligaciones y sólo te dediques a disfrutar, a vivir (¡qué atrevimiento!) por placer. Ahora leo, ahora pienso, ahora escribo, ahora como, ahora me siento, ahora duermo, ahora sueño. Y convertirte, ¡qué placer!, en un excluido, un marginal, el novio nunca aceptado, el desubicado que sólo puede triunfar de cantante o escritor, y para colmo, ni una cosa ni la otra.

El cordón me lleva a otros blogs, maravillosos, profundos, valerosos. Voy siguiendo a la gata que me introduce en el humo. Lo aspiro y me pierdo en reflexiones, pero nunca consigo entenderme (¿qué importa?) y en este punto, descubro aliviado que ya no estoy tan solo, la soledad agoniza ante mí, la soledad está en quiebra. Y sonrío.

Somos los escritores de blogs gentes sin envidias, con la condena del anonimato asumida, y cada comentario (¡te leí y me gustó!) es valorado como un premio. Somos, valga el simil, los futbolistas que nunca disfrutarán de los coches de lujo y de las rubias tontas del montón en las fiestas privadas de los hoteles.

Pero no importa, porque jugamos (tópico va!) por vocación, aunque en cada partido contemos de reojo cada espectador de la gradas. Somos, perdón por la inmodestia pero el blog es mío y digo lo que quiero, los juglares del mileurismo, la voz de la gente y las noticias que nunca salen en los periódicos, los portavoces de las historias “todo a cien”, las del bar de la esquina, las de las colas de los bancos, las de las salas “no vip” de los aeropuertos.

Somos libres porque no les necesitamos, pero por favor, no dejen de visitarnos.

A veces prefiero cerrar los ojos,

volver la cara, mirar los suelos.

Esconder con el pie sin que me vean,

los trozos de tantos sueños rotos

A veces lo fácil es negar lo cierto,

ser Sancho Panza metiendo barriga,

saltar un charco y decir que vuelo,

llamarla novia cuando es amiga.

A veces lo mejor es pulir esquinas,

des-afilar espadas, adornar mentiras.

Camuflar las lágrimas de alegría,

colorear de éxito la monotonía.

A veces vale más nunca que tarde,

el “no” que ya tengo, que su respuesta,

lo piadoso que hay en cada mentira,

que las marcas que deja la melancolía.

Desde que tengo bigote, mi vida ha cambiado mucho. Ya no soy esa persona insegura y débil que solía ser. Ahora sé ver el camino correcto, veo como los demás, que son muchos, se equivocan todo el tiempo. Ya no tengo miedo al enfrentamiento, no me escondo, grito mis verdades a los cuatro vientos, y las grito, porque sé que la gente no cambia por la buenas, y aunque al principio no lo creen, con el tiempo descubren que mi verdad les abre las puertas a una vida nueva, una vida de rectitud y pureza.

Mi bigote me precede allá donde voy. Y las palabras que nacen debajo de él, son lecciones para el mundo. Algunos no lo entienden, pero tarde o temprano lo harán, por las buenas o por las malas, porque la mentira, la debilidad y el pecado, deben dejar de gobernarnos. Sé que somos incomprendidos, héroes, y que nuestros enemigos y sus falsos valores son rivales difíciles, pero no descansaremos en nuestra cruzada. Nada ni nadie puede pararnos porque nuestra bandera la mueve el viento de la verdad, la única verdad.

Atrás quedaron esos tiempos en los no que era nadie. ¡Ese grupo de amorales, no volverá a reírse de mí! Desde que tengo bigote, puedo notar el respeto en sus caras a mi paso, a veces parece miedo pero no me importa porque el fin, bien vale mis medios. Algún día, serán conscientes de sus errores y sus ojos no volverán a osar mirar los míos. Entonces yo les perdonaré, mi mano liberadora tocará sus hombros y todos sus errores serán borrados para siempre. Y en el mundo por fin, dejará de reinar el caos que tanto ha podrido sus almas.

Es un domingo raro, ni llueve ni hace sol. Teresa y yo teníamos intención de ir a pasar el día a Alcalá de Henares. Habíamos quedado con Sergio, mi amigo super g(u)ay, pero su novio se ha puesto malo y me ha llamado para cancelar la cita. Mi amistad con Sergio, junto con mi exnovia negra, algunos libros y algunas películas, entra dentro de mi lista de coartadas para defenderme de algunas acusaciones que, en ocasiones, sufro en esos días, cada vez más frecuentes, en los que se me ocurre soltar verdades a los cuatro vientos; esos días en los que me niego a la diplomacia.

Teresa llevaba dos días intentando convencerme para ir a ver a Zapatero a Vistalegre, sin éxito. Mi desencanto por los gobernantes es cada vez más clara y ante las próximas elecciones mi decisión de voto todavía está en proceso. En los últimos años, mi mano izquierda pesa más que la derecha, pero considero que mi voto debe ser un premio al buen-hacer, quiero que sea útil. Todavía conservo restos de inocencia. Mi voto irá (o iría) para aquél que demuestre que de verdad le importa más el bien común que el propio. Así que de momento, ante las próximas elecciones la opción de irme de cañas y pasar de votar es la que más fuerza tiene.. y no parece que vaya a cambiar.

Pero Teresa es la reina de la estrategia. Nunca ataca a destiempo, elige bien sus armas, planifica las batallas. Teresa es mucho más lista que yo (y mucho más guapa), y esta mañana, mientras desayunábamos, ha puesto el mitin de Vistalegre en directo por Internet. Yo estaba viendo un programa sobre un tipo que se dedica a recorrer islas y desiertos comiendo insectos y serpientes… y de fondo a ZP, con su eterna demagogia. Subo el volumen de la tele, Teresa sube el volumen del ordenador. Sé que me quedan minutos de batalla. La pierdo seguro, pero resisto. Teresa me pide que baje el volumen de la televisión. Me enfado y me voy a tomar un café. Teresa no lo entiende, ella ama a Zapatero de forma incondicional y no entiende mi “política” del voto como premio, ni que, como ella, no sucumba al encanto de D. Jose Luís.

No es la primera vez que me encuentro con rivales amorosos, pero nunca me hubiera imaginado tener que compartir mis relación de pareja con el mismísimo presidente del ¿Gobierno?.

Pa´que luego digan que no he llegado a nada en la vida.