No recuerdo el momento en que “algo” dejó de ser suficiente, en que me creí que podía, e incapaz de defraudar a las bocas que supe me leían, me quedé parado al final de mi mismo con la mirada fija al otro lado del precipicio, esperando que el momento de saltar llegara a mí sin tener que usar mis últimas cartas, aquellas que guardaba para batallas mas insignes.
Me engaño cuando creo que soy, que puedo volar y no volver a arrastrarme como hasta siempre, esperando levantarme un día y ver que por fin tengo alas, que no es perpetua la condena de soledad del día que fui juzgado, que algún día llegará el indulto y los versos que hoy agonizan, se vestirán de gala para poder por fin, todos juntos, crear poesía y alegrar el alma de algún amante perdido.
Muere el verano y con él, los amores que juraron ser eternos. Caen de los árboles los sueños y una ráfaga de viento pinta de nostalgia los recuerdos. La ciudad se siente débil y grita, asustada, que se ha contagiado de invierno.
8 Comments
Me gusta tu prosa poética, pero me pillas con el boli rojo en la mano, preparándome para el cole. Es mejor deshacerse de las rimas entre una frase y otra: podía/leían, eternos/sueños/recuerdos/invierno
También decir que la condena de la soledad no es perpetua: la soledad está en quiebra, lo llevo yo diciendo casi tres años. Y que la poesía, menos alegrarme, me hace de todo.
Preciosa imagen de otoño, pero me quedo con el segundo párrafo.
Escribe sin miedo. Aunque no vueles, igual nos haces volar.
Débil…,grita…,asustada…
pero tus versos ,ya están
vestidos de gala¨´…,!!! , mientras abrazo la mínima ráfaga de
viento…qué no se me lleve…
el alma…
Gracias
Cuando uno pasa por una crisis de escritura lo mejor es pensar en un tema y contarlo a la manera de Sabina. Ejemplo:
El P2P, le decía a mi madre,
es un tenderete
lleno de gente
con dientes.
Azules mis calzoncillos
que cuelgo en la cuerda de los vecinos.
Mi portero llama dos veces
y como no estoy, se los pone…
azules como sus cojones.
Y a los dos nos llaman LADRONES.
[CORO] “LadrooOOoones”
?¿?¿?
No tengo ni la más remota idea de por qué he hecho esto.
Pero ánimo.
Que grande eres Alberto!
Una balada en otoño ,un canto
triste de melancolía ,que nace
al morir el día…(de mí cantautor preferido) ,anoche ,mientras cenaba ,la tarareé para mí ,cómo
muchas otras veces…
Hoy ,en el rato de conmigo misma´¨,te la dedico ,porque
Si ¨´,y ahora me vuelvo a éste
rincón tan necesario…,a ver si la balada de otoño ,me quita
éste nudo en la garganta…
qué debo estar contagiada…
¡Besos ,y muchos versos para tí !
Mil gracias por tus mensajes. Sólo piensa, que no seríamos capaces de apreciar la primavera en todo su esplendor, si el otoño no viniera a llenarnos la garganta de nudos.
La vida, es una penitencia sin premio, con mas tristezas que alegrías, pero la curiosidad y la inocencia, nos hace seguir avanzando por ella. Así somos.
Besos!
A mi me gusta la rima como quien no quiere la cosa, y la ambigüedad.
Es más, ¿quién y con qué criterio ha decidido que esas son las mejores?
Me intriga lo de las últimas cartas, guardadas para batallas más insignes, ¿estás reservando lo mejor… para cuándo? o ¿para quién? Eso es trampa, hombre
PD Qué bueno el comentario de Alberto por favor.
hum… aquí fue… no me digas… yo estaba en modo boli rojo, pero tú ni caso… es de una ternura el texto que conmueve. las alas ya sangraban, antes de que las tocara yo.
el boli rojo es lo que tiene, que actúa y luego ni se acuerda, ni sabe el daño que hace. a veces es bisturí, cuando te quitan los puntos tira, pero es para que estés mejor luego…no lo traigo más a esta casa… los ojos desnudos de prejuicios y nada más. escribe. escribe.
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