Speakers’ Corner

Tengo una lectora surgida de la nada. No nos conocemos pero las ganas de decir cosas nos ha unido. Yo la leo y ella me lee y de vez en cuando nos dejamos mensajes. Esta mañana lo ha hecho para entregarme un “premio” chiquitito, sincero, virtual. Yo se lo agradezco y como siempre que veo entregas de premios por la tele me gusta imaginar que diría yo si estuviera ahí, aprovecho mi pequeño momento de gloria para hacerlo.

Quiero dedicárselo a todas las ciudades y personas que un día me inspiraron:

• A Londres, que me dio tan mal de comer y tan bien de soñar. Que me hizo descubrir las cosas que realmente valen la pena.
• A mi amigo Raúl, por su sabiduría, por su tiempo, por tantos cigarros, por tantas cenas, por tantas charlas.
• A María Gómez, por su eterna dulzura. Por reírse siempre de mis chistes malos, por su sonrisa, porque todos los días me escribe. Por ser ella.
• A esa exnovia que esculpió mi corazón a martillazos y puñaladas para que aprendiera que vivir su vida era dejar de vivir la mía. Sin su traición, hoy sería mucho más infeliz, gracias nena!.
• A mi madre, por su bohemia, por buscar trozos de ternura dentro de su locura. Descanse en paz.
• A mi tío, por su bondad y por enseñarme lo que es ser un caballero. Descanse en paz.
• A mi padre, por vigilarme y protegerme siempre de reojo.
• A Ciudad Rodrigo, por sus piedras, por sus calles, por su río.
• A Inma por nuestra reciente amistad tardía, y por perdonarme.
• A mi abuela Julia, por tantos sacrificios y por el día que me llevó al dentista para curarme una muela que me estaba matando y pagar 35000 pesetas (de hace 15 años) cuando no podía permitírselo. Por el café con pan, por hacer el fuego antes de que nos levantáramos para ir al colegio, por sus besos frescos antes de acostarse. Descanse en paz.
• A mi sobrina, por sus risas, por sus besos, por querer siempre ver el mundo desde mis hombros.

A los ojos verdes que iluminan la ciudad, mi ciudad, nuestra ciudad (0%!!)

Y a Miguel, Raquel Gómez, Xavi Xervera, Paloma Bravo (por descubrirme), Enrique Blanco, Salva, Patricia Nuñez, Fito, Livio, Natalia, Sandra, Rosana, Mari Miota, Mamen, Yolanda, Mara, Concha, Alberto Carmona, Leandro, Mirella, Wendy, Gabriela, Daniela, Analía, María Martínez y tantos otros que ahora no recuerdo pero que nunca olvido.

GRACIAS!

Mañana va a ser un día especial. No pienso decir que va a pasar porque me parece una excesiva desnudez para mi alma y bastantes secretos les he contado ya.

Pero puede que todo cambie ya que por un rato seré el más loco de los locos, jugándomelo todo a cara o cruz por un puesto en el, por tanto tiempo añorado, baile de los idiotas.

Mañana quizá se endulce un poco mi vida y una sonrisa tonta se instale perennemente en mi cara significando el fin de muchas reflexiones blogueras, porque de todos es sabido que las más grandes obras suelen nacer de las más grandes crisis… Pero si así es, no voy a sentir dolor por abandonarles ya que pasaré a ser quien siempre quise ser y tener lo que siempre quise tener.

Encuentro ironía en lo que me está pasando, lo veo como una especie de reencarnación en un día como hoy en el que mi abuela comienza su descanso eterno en su lecho de piedra allá en el pueblo dónde fue feliz y dónde siempre quiso volver tan sabia como era, ignorando los falsos cantos de sirena de la gran ciudad y jamás planteándose cambiarlos por la belleza sencilla de su casa de pueblo con jardín y chimenea. Su historia, y con ello una parte de la mía, se acaba para siempre y se convierte en recuerdo para todos los que la quisimos, pero a mi, se me regala la posibilidad del comienzo de otra que imagino, dulce, tranquila y relajante.

Escribo sabiendo que habrá personas capaces de entender el significado de estas palabras a priori sin sentido, y para ellas van dedicadas. Al resto, simplemente les pido que se alegren por lo que no puedo contarles que me está pasando y me disculpen si la felicidad acaba para siempre con la poca o mucha inspiración que alguna vez haya podido tener. Pero como le ocurre con toda seguridad a ustedes, yo también pienso que la vida es una cuestión de prioridades.

Quizá sea muy pronto y lo que escriba ahora me lo tenga que tragar porque al final no he conseguido mi propósito. Pero no me importa, quiero contarle a todo el mundo que hoy es mi segundo día sin fumar.. . Bueno, no es cierto que quiera contarlo, me da igual, sobretodo porque ya se lo he contado a todo el mundo. Pero es que en este preciso instante, son tantas las ganas de fumar que si no hago algo así que me exija concentración me voy a fumar un cigarro ya mismo.

No es la primera vez que dejo de fumar, de hecho, hace un año y medio yo era no fumador y deportista, iba en bici al trabajo, por las tardes al gimnasio, y hasta tenía una novia francesa economista y de derechas. Yo, aquí dónde me ve, fui un tío muy “cool” en mis tiempos, no se crea.

Pero la vida te enseña muchas cosas y una de ellas es a no bajar la guardia ni acomodarte en los tiempos de bonanza (ZP, si me lees, toma nota). Supongo que ser español y débil de voluntad, acaba pesando demasiado e imponiéndose en tu vida.

Y atrapado en las garras de la ansiedad no puedo menos que preguntarme si quizá no debería dejar de luchar contra mi verdadera esencia, contra quien realmente soy y seré siempre y, debería bajar a echar un cigarro y aceptar mi debilidad innata. Quizá debería rendirme también ante la barriga y empezar de una vez a comer todo y cuanto quiera, yo que tengo la suerte de haber nacido en el primer mundo y puedo permitírmelo. Porque al fin y al cabo, la belleza está en el corazón y las novias francesas economistas y de derechas, una vez desnudas son iguales que las de Navalmoral de la Mata o Alcalá de Henares.

Pero en general, estoy bien. No duermo, no me concentro, me duele la cabeza, rechino los dientes, me sudan las manos, mataría por un cigarro, me siento orgulloso, tengo ganas de llorar, los fumadores son más felices, creo que lo voy a conseguir, esta es la definitiva, mataría por un cigarro, el abuelo de Juan fumaba 3 paquetes y vivió hasta los 95, es un gasto inútil, por uno que fume no va a pasar nada, ¡puedo dejarlo!, ya lo hice otra vez, las francesas son muy pijas, en tres semanas no tendré ansiedad, tampoco es tanto el gasto, mataría por un cigarro, ¿y si lo dejo el lunes?

YA NO FUMO MÁS.

Por dios, por dios!… Esto no avanza!. Va a hacer un año que volví de tierras bárbaras y este país mío que, inexplicablemente fue potencia mundial hace quinientos años y cuna de Césares dos mil, sigue igual de patético.

Pongo la tele y solo veo payasos que sin saber siquiera hablar correctamente se hacen llamar periodistas y se dedican, boli en alto, a criticar vidas ajenas de personajillos muchas veces, si cabe, más miserables que ellos. La televisión sigue siendo el preocupante sueño de una gran parte de la población. Las niñas, lejos de querer ser princesas como cantaba Sabina, ahora quieren ser famosas, rentabilizar polvos, convertirse en putas de lujo con pago aplazado a treinta-sesenta-noventa.

Pongo la radio y sólo oigo fachas ridículos y fuera de época que protegen su odio enfermizo al pensamiento libre autodenominándose de forma errónea con el título de moda: liberales. Curas de rostros demoníacos juzgando con la espuma de la rabia aún en las comisuras de sus labios, el maravilloso avance que supone poder traer niños a este mundo destinados a curar a sus hermanos. Hippies millonarios; manifestantes de vocación y profesión, llorando como mujeres lo que nunca supieron defender como hombres.

Salgo a la calle y no paro de cruzarme con niñatos, que se creen hombres por haber perdido la virginidad a los 12 años, llenando paredes ajenas de letras sin sentido que ellos llaman “graffitis”, los medios de comunicación “arte urbano” y yo, “garabatos de mierda”, con pantalones 3 tallas más grandes para enseñar los calzoncillos (“slips” dicen que son, pero a mi no me engañan), en un atentado al buen gusto y los modales. Señoras gordas con chandal, o ex-gordas con trajes de Versace mirando de reojo a todo el que se cruza para poder soportar el mono hasta el comienzo una vez más de los programas nocturnos del, incorrectamente llamado, corazón.

Yo debería haber nacido en Suiza.

Va, lo confieso, no escribo sólo para mí. De hecho escribo tan poco para mi a pesar de intentarlo, que estoy en proyecto (dícese de aquellos planes que casi nunca se cumplen) de empezar un blog anónimo a tres manos con otras dos blogueras a las que les ocurre lo mismo. Un blog en el que protegidos por el anonimato podamos ser nosotros mismos, tan buenos y tan malos, tan crudos y tan sensibles, sin miedo al “qué dirán” en el que teniendo como premisa fundamental el respeto al prójimo, podamos contar aventuras y anécdotas secretas, esas que en nuestros blogs oficiales no podemos por miedo a ser juzgados fuera de contexto. Este blog, estará próximamente en sus pantallas.. si lo encuentran.

El caso es que llevo días pensando sobre el tema, sobre todas las cosas que me gustaría contar y no puedo porque creo que mi padre o afectados directos de mis anécdotas me leen. Aún más teniendo en cuenta que en mi absoluta inmodestia, llevo tiempo presentándome como “nachopalomar.com” y no con un simple “Nacho” como debería.

Pensando sobre esto descubro que hay dos “escritores” en mí. Uno más “romántico” y otro más “crítico-social”. En los dos intento aparentar ser todo lo “libre-pensador” que creo ser, pero los dos teniendo un cuerpo y una mente compartidas tienen claras diferencias y sobretodo diferentes perfiles de lector. Cuando escribe el Nacho “romántico” recibo e-mails principalmente de mujeres que dicen sentirse (que conste que yo, escéptico por naturaleza, no me creo casi nada) conmovidas por mis intentos de poesía… Me dicen “me gustó”, “me sentí identificada”, “alguna vez me sentí así” o, mi favorito: “sos divino”. Cuando escribe el “crítico-social” las mujeres aún leyéndome, me traicionan con otros blogueros y, son ellos los que reciben los piropos. Yo a cambio recibo guiños de blogs de marketing, o insultos de ultracatólicos marginales.

Analizo diaria y cuidadosamente mis datos de visitas en el Google Analytics, y fantaseo con mis lectores de Buenos Aires, de Pamplona, o incluso de Estambul. Los imagino disfrutando o enfadándose con mis impertinentes y, muy probablemente desacertados, análisis sociales. Cuando veo mis visitas monto en mi mente orgías imaginarias con mis lectoras, lleno camas de poesías inspiradas en otras de poetas que de verdad lo son, o salas de conferencias con gentes de distintos acentos y colores escuchando mis comentarios inspirados por comentaristas de verdad y, en ocasiones me siento en la responsabilidad de unir estos dos Nachos tan distintos y tan iguales pero de existencias absolutamente necesarias para poder sentarme una vez por semana a escribir aquí.

Pero ellos no quieren, me dicen que están bien así, que siempre ha sido así, que simplemente me calle y siga escribiendo.